Archibald entrait souvent dans une mélancolie
Sans fin, le poussant à vouloir écrire sans volonté,
La petite flamme dans son coeur a perdue toute vie.
Homme blessé au destin tellement tortueux,
Il lui arrivait souvent de rêver à la liberté,
Celle qui toujours avait fait de lui un jeu,
Mais qui malheureusement le consumait.
"Un jour j'y arriverais", se disait t'il,
"Au fond de moi je connais le secret,
Notre destinée n'est pas toujours chose futile,
Tout est une question de volonté."
Courageux inventeur de rimes, faiseur de rêves,
Plus beaux que la réalité même, de sorte
Que notre esprit de mortel connaisse une trêve
Et qu'il y trouve enfin un refuge, une porte,
Vers un monde idéaliste inventé sans miroir,
Simple chimère qui parait si dérisoire,
Notre coeur stressé y trouve une échappatoire,
N'est ce pas en fait ça la vraie victoire?
Les fous sont de sortie, chantez troubadours,
L'heure de la libération a sonné à nos oreilles,
La fête va battre son plein pour toujours,
Dans nos coeurs, cette nouvelle émerveille.
Archibald.W
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